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Assigné à résidence

Le problème lorsqu’on habite dans un vieil immeuble dans une aussi vieille ville, c’est que, comme toutes les vieilles personnes, parfois, cet immeuble a des soucis de santé. Le mien en a beaucoup. Pas encore assez pour me demander de partir, mais suffisamment pour nécessiter une chirurgie d’urgence.

Ce matin, à 8 h 35 précisément, sept ouvriers débarquent chez moi, avec des bâches, des masses, des perceuses. Ils seront là pendant quatre semaines.

Me voilà assigné à résidence. Comme un repris de justice, injonction m’est faite de résider dans un lieu particulier. En l’occurrence, chez moi.

Avec un casque de chantier sur les oreilles — les bruits me semblent très loin, mais les vibrations du plancher me donnent l’impression de participer à une longue « rave » —, un casque heureusement prêté par un ami — je lui en dois une bonne, car après une heure, sans ce casque, j’aurais déjà été interné, même si on n’interne plus grand monde aujourd’hui et que ce sont plutôt les fous qui dirigent le monde dans une inversion pathologique saisissante, — donc, casqué, j’assiste à l’emmaillotage de mon couloir, de ma bibliothèque, de mes disques. Pour préserver mes biens de la poussière, en vain, je le prophétise, il me semble qu’une araignée vient de tisser sa toile dans mon couloir et se tient embusquée, prête à jaillir et à me prendre au colback. Comme je suis arachnophobe — je sais que ces bêtes à huit pattes se montrent inoffensives sous nos contrées, mais que voulez-vous, une phobie ne se contrôle pas ! —, je vais cauchemarder beaucoup, le soir, lorsque les ouvriers seront partis, mais qu’il ne restera que ce monstre imaginaire pour me harceler.

Désormais, je vis reclus dans mon salon. Il ne me reste qu’un petit espace mental autour de mon ordinateur sauvé pour le moment de l’invasion, et je vais devoir tenir quatre semaines ainsi.

Une cellule d’isolement. N’y manque que le capitonnage.

Je pense que je vais devoir vous tenir informés de ma santé mentale très prochainement.